Jules Laforgue

Jules Laforgue (1860 – 1887), poeta francese.

Citazioni di Jules Laforgue[modifica]

Da questo focolare di slanci, apoteosi | magica, zampillano otto raggi, | gamma di colori, dove toni | corrotti, moribondi, | si decompongono, simboli morbosi | di sottili dolori. || Bianchi nevosi e puri, o petali d'aurora, | bianchi rosati, lilla bianchi, fiori | dei vergini nòccioli, non siete | l'infanzia, ove il rimorso | ed i furenti spleens, le reni ancora | non ci han fiaccato? || E voi, la giovinezza aspra in venti fasci | d'ebbrezza esplosa al sole ed all'eterna | sua calma, franchi azzurri, verdi estivi | e superbi scarlatti, | letti caldi di trecce d'oro, braci | di brama incandescente? || Dunque il grande, tragico mazzo della Vita! (da Rosone d'invetriata, Il pianto della Terra (1878-1883)^[1])

Lamento dell'organista di Nostra Signora di Nizza
Già gl'invernali corvi la loro salmodia | han mischiato ai rintocchi delle nostre campane, | le bufere d'autunno più non sono lontane, | boschetti degli ameni rifugi, ormai addio.

Sera di carnevale
Ah! destino banale! Tutto brilla | e poi passa, ci adesca d'infinito | con il Vero e l'Amore; e così andremo | finché a sua volta scoppi ai cieli sparsa | la terra, senza che orma sua rimanga.

Marcia funebre per la morte della Terra
O solenne corteo dei magnifici soli, | annodate e sciogliete le vaste masse d'oro, | dolcemente, tristemente, al suono | di gravi musiche, molto lentamente | portate il lutto per la sorella che dorme.

[Jules Laforgue, Il Pianto della Terra (Le Sanglot de la Terre), in Poesie, a cura e traduzione di Luciana Frezza, TEN, 1997]

Sete di martirio infinito? | estasi in teoremi? e tuttavia | quant'è bello il creato! (da Preludi autobiografici)

Soif d'infini martyre? Extase en théorèmes? | Que la création est belle, tout de même!

Parigi che del pargolo più buono | della Natura, fa un lessico sdrucito, | tutto scancellature. (da Preludi autobiografici)

Paris qui, du plus bon bébé de la Nature, | instaure un lexicon mal cousu de ratures.

La luna nello scempiato alone non è che un occhio, tutto | mangiato dalle mosche, che emana lume di lutto. (da Lamento delle voci sotto il fico di Budda)

La lune en son halo ravagé n'est qu'un ceil | mangé de mouches, tout rayonnant des grandes deuils.

[Jules Laforgue, Lamenti (Les complaintes), in Poesie, a cura e traduzione di Luciana Frezza, TEN, 1997]

In anticipo sul suo tempo, Laforgue è difficilmente associabile a questa o a quella delle tante correnti che movimentavano in quegli anni la vita letteraria parigina. (Luciana Frezza)
Venuto, come lui stesso afferma, «troppo presto», e benché diventato, come voleva, «leggendario» in seno alla Storia, egli rimane per molti aspetti (non ultimo quello costituito dalla sua opera in prosa, vera miniera di pensieri e intuizioni originali), ancora da scoprire. (Luciana Frezza)

↑ In Poesie, a cura di Luciana Frezza, Newton, Grandi Tascabili Economici, Roma, 1997, p. 43. ISBN 88-8183-614-9