Notre-Dame de Paris (spettacolo musicale)

Notre-Dame de Paris, spettacolo musicale francese scritto da Luc Plamondon e composto da Riccardo Cocciante nel 1998, tratto dall'omonimo romanzo di Victor Hugo, con testi italiani di Pasquale Panella.

Atto I

E questo è il tempo delle cattedrali, | la pietra si fa, | statua, musica e poesia | e tutto sale su verso le stelle | su mura e vetrate, | la scrittura è architettura. (Gringoire: Il tempo delle cattedrali, n. 2)
Crolla il tempo delle cattedrali, | la pietra sarà | dura come la realtà | in mano a questi vandali e pagani | che già sono qua, | questo è il giorno che verrà, | oggi è il giorno che verrà. (Gringoire: Il tempo delle cattedrali, n. 2)
Noi siamo il formicaio | che è sotto la città, | tu, uomo, dove sei? | Il mondo non è qua. (Clopin: I clandestini, n. 3)
Noi siamo gli sconfitti, | battuti e vinti | e se noi perdiamo, | perdiamo niente. (Clopin: I clandestini, n. 3)
E che il più brutto sia | trovato e fatto Papa | in piazza per la sua fisionomia pazza | e quello che farà | più orrore con la sua | mostruosità sarà eletto e così sia. (Gringoire: La festa dei folli, n. 9)
È il campanaro е ha | la gobba su di sé, | più brutto non ce n'è, | è lui Quasimodo | e guarda come guarda | la gonna di Esmeralda, | è gobbo, è zoppo, è orbo, | è orrendo e regnerà. (Gringoire: La festa dei folli, n. 9)
Qui un filo di follia | si annoda stretto col delirio. (Gringoire: Le porte di Parigi, n. 13)
Noi siamo il popolo eterno, | fratello della miseria, | non toccherete da noi nessun cielo né inferno, | non c'è inferno né cielo, | c'è il marcio, ecco che c'è | in questo marcio ci siamo noi vermi di terra. (Clopin: La Corte dei Miracoli, n. 15)
Poeta Gringoire | tu sarai impiccato, | chi sei tu? Tu che sei penetrato nel ventre | alla corte tra noi. (Clopin: La Corte dei Miracoli, n. 15)
Senti a me, i poeti vanno solo impiccati | con la corda alla gola. (Clopin: La Corte dei Miracoli, n. 15)
Con una è amore | e l'altra è sangue al cuore, | una è sempre | come l'eternità, | con l'altra il tempo è niente | è vanità. (Febo, da Cuore in me, n. 18)
Bella, | la parola Bella è nata insieme a lei | col suo corpo e con i piedi nudi, lei | è un volo che afferrerei e stringerei | ma sale su l'inferno a stringere me. (Quasimodo: Bella, n. 21)
Sei tu che soffi sul fuoco | tu bella bocca straniera, | ti spio, | ti voglio, | t'invoco, | io sono niente e tu vera. (Frollo: Mi distruggerai, n. 25)

Atto II

Parlami di Firenze | e della rinascenza, | novità di Bramante | e di Stilnovo e Dante. (Frollo: Parlami di Firenze, n. 1)
Ogni piccola cosa ucciderà le grandi, | il libro ucciderà altari e cattedrali. (Gringoire: Parlami di Firenze, n. 1)
Ma quando suono la grossa Maria | per chi si sposa e poi va via | non resto tanto allegro io | mi sento triste e morirei | vedo tutta la gioia | e la felicità | che nessuna donna mai nei miei occhi vedrà | io li vedo volare | su nel cielo e sul mare | e felici come stelle li vedo brillare. (Quasimodo: Le campane, n. 2)
Le campane d'amore | e di festa e dolore | le campane che non hanno suonato per me. (Quasimodo: Le campane, n. 2)
Con una mano toccami, | torturami con l'altra, | sei più di Dio, | io non più io | con te sprofonderò, | diviso mai, | con te | l'inferno è il paradiso. (Frollo, da Un prete innamorato, n. 8)
Tu... sulla tua cavalcatura, | smisurata creatura, | sei la più bella fioritura | di un'eretta natura. (Fiordaliso: La cavalcatura, n. 11)
Ti amerò | se tu mi giuri, | ti amerò | se tu mi giuri | che impiccheranno la Esmeralda, | che morirà | la zingara. (Fiordaliso: La cavalcatura, n. 11)
Luna | come sei lontana | così | silenziosa e vana, | ma qui | ruggisce il cuore della bestia umana, | non vedi che | Quasimodo è pazzo, | non senti | i tormenti e il pianto, | un canto | che violento va | lassù | dove in cielo ci sei tu | luna. (Gringoire: Luna, n. 15)
Ma da quale parte è Dio, | se ne sta con gli ostensori? | O qui | dove lo prego io | dal mattino fino a sera? | Gesù Cristo che adoriamo | quali figli preferì? | I Re Magi e il loro oro | o noi | che strisciamo qui? (Quasimodo: Dio, ma quanto è ingiusto il mondo, n. 17)

Voci correlate

Victor Hugo

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